Un poeta profesional
¿Ke no esto se trataba de follar?
De estar pegados como perros toda la tarde
De cambiar el trabajo por un minuto más de tu lengua
dentro de mi boca o entre mis piernas
Y el teléfono sonando
Y robarle horas al patrón
Y decir se me hizo tarde
Se paró el camión
El mar cambió por cielo y ahora llueve a cántaros señor patrón,
no vuelve a pasar, no vuelve
Pero sí pasa
Pero mañana lo mismo porque somos poetas
Porque se trataba de robarle a la vida
el mayor tiempo de amor posible
Porque se trataba de arruinar al sujeto de rendimiento
en el que te convertirías
Porque las lecturas te daban un poquito de nervios
Porque de algo se trataba todo esto
De jugar a fayritopia
A estar desnutrido y drogadísimo de amor y fantasía
A que sabemos que estamos muriendo
Extraño los días que le robé al capital
Los días donde tú y yo cogíamos como locos
dos, tres o hasta cinco veces
Y el cuerpo no paraba
Y el capital no interrumpía el coito
Y nadie, nadie, nadie
Perturbaba a los amantes
Ni el tiempo
Ni las prisas
Ni el trabajo
Ni tu personaje de poeta
Ni yo
Ni nuestra carrera profesional